A Day in the Life (como los Beatles). Quinta ves que me mudo en apenas seis años. Y como la enésima ves que me mudo de lugar, de país, de universo en los últimos quince. De la calle Speedy González Suarez a la dulce Salinas en mi natal ‘No Pasa Nada’; para vivir y beber en la Wine Strasse del pueblito germano de Gross Karben y Franfort del Meno (literalmente me chupaba la calle); luego sobrevivir en la ‘calle de las sirenas’, no por que hubieran esas hembras mitológicas (que dicho sea de paso una vez vi en Yawarkucha "cuando iba a moler caña") con cola de pez, y paspa de junio, no, no, no...Sino porque a cada rato pasaban las ambulancias de aquella calle idílicamente belicosa frente al hospital San Vicente de Paúl, en la ciudad blanca de Ibarra donde el sabor lo ponen los negros ¡carajo!, con su bomba, sus cañas, sus ovos de a centavos de dólar, con su baile de equilibristas de la botella en la cabeza y de la pobreza de mierda que solo el fútbol suele golear con sus millones de euros que van a parar en manos negras, es decir, en manos buenas. Tin, Méndez, Guerron, etc.Pero, quien pudo siquiera pensar, que, iba a ser vecino de Alcapone, vendedor de estampitas del scarface o corredor de bolsas de basura, escribidor de periódicos fugaces o mercader visitante del midwest, nadie, ni yo mismo. La mayoría de veces (por no decir todas), las mudadas han sido forzosas. Pero como esos misterios de los matrimonios por costumbre, al pasar del tiempo termino por acostumbrarme al barrio, al ambiente, al país, al mundo, a Sodoma y Gomorra.
A final de cuentas, lo único que me complica un poco en cada mudada, en realidad no es el cambio, sino acarrear con mi alma pesada, o sea, mis libros. Esos si que pesan una bestialidad que casi me toca remolcarlos con grúa. Pero no importa porque después del corre corre, lo mejor de las movidas, son los wasi pichay con alicientes extraídos de la Pachamama.
Javier Maigua
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